Personne

Le jour est gris, la brume depuis trois jours ne se lève plus, il n'y a presque pas de vent,le ciel est blanc,le temps, plat comme une limande, s'étire lentement translucide sur la vitre transparente et passe,à n'en plus finir, dans un silence quasiment invincible exepté un petit oiseau inconscient et un pic-vert sinistre; les souvenirs sont tristes et la solitude dure.Je vis dans une maison morte et il pleut.