Rage

Le petit renard est malade, ils disent qu'il faudrait l'étouffer, lui assener un coup de pelle sur la tête,l'empoisonner aux narcoleptiques lui tirer une balle, je ne peux pas.Je continue d'épier ses cris,avec des gants je continue de lui donner à manger toutes les deux heures.Je sais qu'il va mourir, je le sais depuis que je l'ai vu, j'accepte qu'il meurt de la rage ou de n'importe quel taenia mais je ne laisserai pas faire qu'il meurt de faim.Je sais ce que c'est de mourir de faim.Et ça je le sais comme un animal.Je suis déchirée qu'il meurt, vous me direz ce n'est qu'une toute petite vie sans conscience de petit renard pense à la tienne , je ne vous croirai pas.Fussiez vous amis.Il n'y a que des petites vies.Comprenez moi, je tiens à la vie plus qu'à moi même; dieu faites moi peindre, laissez moi entrer en peinture que je me sorte de là. Mais je n'ai absolument aucun moyen d'oublier.